Ele

depois que a flecha atinge seu alvo, nada mais pode ser feito

Era um dia da semana qualquer, talvez um terça-feira e era por volta de uma da manhã. Eu assistia um filme que falava sobre um homem que saía pelas ruas destruindo carros e atirando nas pessoas diante de um drama pessoal qualquer. No intervalo fui ao banheiro e sem qualquer motivo tive uma crise de choro. Caminhei de um lado a outro da casa até que finalmente peguei as chaves do carro e saí dirigindo sem rumo. Quando percebi estava na estrada de Cataguases-Sereno em uma parte da estrada em que havia uma reta, que segundo diziam produzia um auto índice de acidentes, parei o carro. Desliguei os faróis e fiquei cerca de uns 40 minutos quieto, com o rosto encostado no volante. 

Estava em transe, agora eu sei. A neblina já tomava conta da estrada e quando levantei o rosto, ao meu lado, do lado de fora, na janela havia uma criatura alienígena com seu aspecto indefinível entre rústico e angelical, entre animal e vegetal. Fui envolvido por uma bolha de vácuo. Perdi o fôlego mas não era como me afogar pois nada entrava em meus pulmões apenas saía o ar. Não foi desconfortável. E então só existia a escuridão. 

Eu nem sabia que existia a luz. Eu era apenas uma criança. Uma pressão agia e fui arrancado da escuridão aos berros. Mudo, cego e surdo ao mundo mas sentindo dor, nas mais diversas intensidades, dor psicológica, física e sensorial. Eles nos olham e nos admiram, sentem ternura e nos protegem. Neste planeta é assim. Aí, dia a dia vai crescendo em volta de nosso corpo de criança um exoesqueleto. Uma mão gigante cai pesada provocando pavor e toda aquela massa difusa e espessa vai se fortalecendo. Esta espécie de armadura orgânica nos protege um pouco da dor, mas nosso aspecto deixa se torna mais rústico. Caminhamos por corredores, prédios, monumentos, ruas e cidades e indistintamente tudo é branco, claro, ostensivamente alegre ou colorido, limpo e brilhante. Não há qualquer rachadura ou imperfeição nas paredes e nos artefatos tecnológicos. Não se consegue mais ver a natureza profunda deste planeta, do meu planeta. Jamais consegui encontrar uma sombra ou um refúgio. 

Os olhos, que apesar de verem com perfeição todo o ambiente não distinguem nenhuma feição. Meus pares passam por mim sem foco, como uma câmera desregulada. As vezes ao tentar tocá-los eles se desfazem em fumaça. Mas alguns se tornam distinguíveis, reconheço suas feições e as vezes posso perceber o que eles pensam. Só que todos, invariavelmente após algum tempo voltam a desfocar-se e a perderem-se no meio dos rostos sem identidade. 

E assim vou atravessando a paisagem artificial num passo solitário e deixando crescer em mim a casca dura e feia que me afasta do perigo, só com ela posso lidar com a atmosfera violenta do meu planeta. Junto com ela cresce minha cognição e inteligência. Conhecimentos dos mais variados são aprendidos e um cérebro prodigioso potencializa-se. Entretanto a criança continua enterrada dentro da armadura. Está presa, vulnerável e triste. Ainda sentindo medo e dor, precisando de proteção. Só que quem olha não a vê sobre massa orgânica da armadura. Sonhamos um dia encontrar a escuridão e nos entregar a ela. Não é possível suportar tanta luz e beleza quando ocultam a verdadeira natureza de tudo e estes olhos não possuem pálpebras.

Conto de Primavera.

O pássaro pousou na janela. O dia estava lindo, o céu azul. Um raio de sol pousava no chão após esbarrar delicadamente na cômoda antiga de madeira de lei que tinha o cheiro de uma época em que ela ainda não era nascida. As lascas na porta depositaram bolinhas de madeira no chão de tacos. Divertiu-se com a lembrança de que alguns deles estavam soltos. O forro do teto também era de madeira mas as paredes brancas que soltavam cal eram de tijolos. Os olhos já estavam se acostumando com a luz e as dores herdadas do chão duro em que havia dormido já não eram tão fortes. Vendo de baixo tudo era grande. Que bom que nenhuma barata ou outro inseto qualquer veio perturbá-la durante a noite. Tentou se mover e sentiu uma fisgada de dor nos pulsos e nos tornozelos. Não estava certo, a claridade de um dia como esse não combinava nada com a situação. Combinava talvez com um bom banho de mangueira e um passeio por estradas que levavam a belas paisagens e cachoeiras. Ficou quieta para não piorar a respiração ofegante. Adormeceu novamente.

Um vento refrescante a acordou e agora o pequeno pássaro amarelo, parecido com o que havia visto na janela, dava pulinhos no chão do quarto. Precisava de um banho, precisava comer, precisava de energia, precisava acordar. Só ouvia os sons da natureza e a paz que ela trazia. Saudade do barulho, das pessoas, dos pais, do abraço de seu namorado. Chorou e depois de algum tempo desistiu de chorar. Algo mais estava errado. Porque não voltavam com a bandeja? Porque não voltavam com a violência e com a invasão de seu corpo, de sua alma, de sua dignidade? Já se passavam dias. Dias em que teve medo, revolta, repulsa, esperança, dor, ódio, pavor, nojo, fé e por fim resignação e desistência.

Preferia as discussões, os berros e o stress. Desde que a abduziram da porta de casa, encapuzados e violentos aos gritos até o momento em que deixou o desconfortável porta-malas para vislumbrar a casa antiga no campo com seu jardim mal cuidado e rodeada por árvores, jamais havia ficado sozinha. Levavam bandejas com frutas, biscoitos e as vezes comida de micro-ondas. Levavam-a ao banheiro quando desejava. No principio se divertiam dando banho nela e depois – por perceberem que dava muito trabalho – deixavam-a tomar banho sozinha tomando cuidado de deixar a porta aberta. Havia também o abuso e a violência. Mas agora tudo havia cessado. Absolutamente tudo. Estava exausta, fraca e suja. Havia excreções e fedor impregnados em seu corpo. Não comia há dias. Poderiam eles terem sido presos. Poderiam ter sofrido um acidente enquanto saiam a noite para se divertir, confiantes de quem ninguém encontraria o cativeiro. Poderiam ter morrido em um tiroteio com a polícia ou fugido. Não sabia, só sabia que não havia ninguém. Não havia forças. Não havia nada. A não ser um lindo dia de primavera e um pássaro amarelo esperando para comer seus olhos.

Entrevista

Passou os olhos sobre mim e antes que eu dissesse uma só palavra disse de forma tranquila e firme: você não serve.

Foi desagradável como um alimento indigesto engolido à seco. Me senti nu diante da recepção fria, arrogante e indiferente – porém antipaticamente educada – daquela entidade. Ainda esperou que eu começasse a esboçar algum 'm mas...' para ter o prazer de me cortar a fala. Olhou-me nos olhos, tinha um olhar cortante, um sorriso nojento de quem faz questão de mostrar que te considera lixo, os cabelos cuidadosamente cortados e penteados, nenhum vestígio de barba e vestido impecavelmente como um executivo. Completamente diferente de mim ou de como eu o imaginava antes de entrar naquela maldita sala. Podia agora concordar com o ditado que dizia que o diabo não é tão feio como pintam, mas o arrepio de estar diante dele era quase ensandecedor.

__Vou me dar o trabalho de explicar antes que comece com seu 'bla bla bla' e comece a me entediar. Você certamente achou que ia me impressionar com esses cabelos longos, essa blusa preta com a estampa de uma freira se masturbando com um crucifixo e esses spikes no pulso. Sei que isso pode ser um duro golpe pra você que provavelmente passou a vida inteira achando que era meu servo, o próprio “o adorador do diabo” que baboseira. Você é idealista e seu visual só demonstra que quer afastar os mauricinhos e construir algo por si mesmo sem precisar se enquadrar no que chama de “sistema”. Isso não me interessa meu jovem. Preciso é de alguém que saiba dissimular, fingir, tirar proveito da esperança alheia, usar o corpo, usar os sentimentos alheios, o sofrimento alheio, tudo em proveito próprio e em meu proveito, quero alguém popular, bem vestido e com palavras bonitas nos lábios para cativar as minhas ovelhas. Porque eu sou o lobo mau e você apenas uma ovelha desgarrada e que não pertence ao meu rebanho.

Quando saí daquela sala que devia cheirar à enxofre mas na verdade tinha um agradável perfume tão sutil que ainda não consigo identificar estava mais perdido do que quando entrei pois fui recusado pelo inferno e não há nada que me atraia no reino dos céus.

A mãe de Lucas

A mãe de Lucas

O calor calmante se espalha da boca à garganta e em seguida aos pulmões como se fosse o efeito de uma respiração profunda em um momento de agonia. O prazer da consistência da fumaça e a sensação de uma leve tontura indica que a nicotina chegou ao cérebro já tão desacostumado da substancia. Fumava pela primeira vez em quatro anos. Pagou ao dono do bar e saiu a caminho do necrotério. Ninguém haveria de criticá-lo naquele momento.

Não sentia vontade de chorar, não sentia dor, mas uma ausência, um afastamento, o pensamento sempre longe, imaginando, cogitando, refletindo em uma singular nostalgia. Todos já estavam providenciando algo e ele só veio ao necrotério para trazer a roupa com que sua mãe seria enterrada. Com toda aquela confusão de atestado de óbito, ligar para os familiares, transporte intermunicipal, providenciar funerária, escolher o caixão, e todos os trâmites necessários Lucas a quem não se podia cobrar senso prático naquele momento ficou encarregado somente desta tarefa menor que realizara rapidamente antes de ir comprar seu cigarro. Já podia ir embora, mas por alguma razão não desejava fazê-lo. Talvez porque onde quer que fosse não conseguiria fugir da realidade incontestável ou talvez por querer ficar próximo da sua falecida mãe pois sabia que nunca mais iria vê-la. Sendo assim voltou ao necrotério, sentou-se no banco e ainda fumando seu cigarro começou a pensar sobre a vida daquela que viveria de agora em diante somente em sua memória e na daqueles que a conheceram.

Antes da internação às pressas na Santa Casa ela gozava de boa saúde com exceção dos resfriados esporádicos ou de alguma epidemia que as vezes se espalhava no verão. Era uma mulher contida em seus comentários e sempre preocupada em não causar magoas a ninguém. Não sabia dizer não e por isso estava sempre às voltas com os problemas dos outros. Com seu salário de funcionária pública ela e o filho nunca tiveram grandes dificuldades financeiras. Enfim a vida era boa, mesmo que um pouco longe da cidade natal que ficava aproximadamente a uns cem quilômetros de distancia. Lucas adorava quando vinham visitar os avós pois ficava até tarde da noite brincando com os primos, e agora mais velhos iam para nas festas e voltavam só de madrugada. Seu padrasto as vezes até lhe emprestava o carro. Hoje sua mãe reunia a família mais uma vez.

Sua gravidez foi um período de muito sofrimento e angústia. Com um filho nos braços e a desconfiança de todos se não tivesse conseguido a transferência sabe-se lá o que poderia ter acontecido. “Ninguém faz um filho sozinha” diziam os pais e irmãos. Era apontada na rua por desconhecidos e fofoqueiras. Era pressionada por todos os parentes preocupados que tentavam faze-la revelar qual era o problema o que ela estava escondendo. Porque não queria dizer o nome do pai? todos sabiam que ela não era uma mulher promíscua. Na verdade, se não houvesse a criança poderiam apostar até que ela era virgem. E ela era, mas dizer alguma coisa naquela situação só iria piorar as coisas. As vezes passava horas chorando compulsivamente. Foi um terremoto em sua família, para eles o fato era que ela não confiava neles para revelar a verdade. Poderia ela ter engravidado de um traficante, ou ter o pai fugido, ou ter sido violentada, ou ter feito sexo com vários homens e até, oh deus, com algum parente.

Em uma daquelas noites em que todos estavam reunídos na sala vendo TV, alguns cochilando no sofá, outros comentando a novela outros repreendendo os que estavam falando durfante as cenas, nos comerciais todos foram para cozinha e inevitavelmente o assunto veio à tona. Bombardeada por todos os lados com perguntas e com a indignação dos presentes ela, apesar de seu temperamento suave, explodiu em um grito animalesco e amaldiçoou-os. Em seguida gritou a plenos pulmões que todos eram hipócritas e bradou “porque é tão fácil acreditar em uma estória que aconteceu há mais de dois mil anos de uma mulher engravidou virgem de uma criança e ainda que esta criança era a salvadora do mundo mas não podem acreditar que eu engravidei sem ter relações sexuais com ninguém? Não usem dois pesos e duas medidas. Eu não sei o que pode ter acontecido, já ouví estórias sobre enxugar na mesma toalha, sobre privadas sujas de sêmen. Eu não tenho como saber e não vou inventar nada apenas para satisfazê-los, nem sei o que estou dizendo por favor parem de me atormentar” e desabou novamente em seu já habitual choro compulsivo. Depois disso foi unanime que este seria um assundo proibido na casa, mas o clima já estava pesado o suficiente. Porém a transferencia pouco tempo depois aliviou as tensões e ela sentia que cada vez que visitava sua família a tensão se dissipava um pouco mais.

Na sua morte certamente encontraria a paz de espírito que desejava. Se libertaria por completo da mágoa que a oprimia o peito. Pelo menos, depois de algumas sessões de análize, foi convencida a se perdoar e a seguir em frente, tendo a certeza de que (o que quer te tenha acontecido) nada fora culpa dela.

O banco ao ar livre do necrotério já estava deixando a bunda de Lucas quadrada. A binga do cigarro jazia perto da lata de lixo, mas não dentro dela. Ainda não queria ir embora, talvez comprasse outro cigarro e voltasse novamente para o banco de cimento para gozar do direito de se entristecer em paz. Antes que se levantasse uma mão se estendeu diante dele segurando um maço de onde saltava um cilindro branco.

__Fuma? - Perguntou o senhor de cabelos meio grisalhos

__Hoje sim. - Respondeu Lucas ao senhor que imaginou ser o responsável pelo necrotério.

Enquanto acendia o cigarro lembrou-se deste senhor parado à porta do necrotério observando-o durante um bom tempo antes de se aproximar. Não dera atenção na hora, mas também reparara no rosto pálido do homem quando foi levar a roupa de sua mãe. Parecia que ele estava assustado, parecia que havia visto um fantasma.

__Porque seu pai não veio com você? - perguntou o senhor antes de tragar profundamente.

__Ele foi buscar a família do meu tio que mora na roça – respondeu

__Hum. - confirmou sem expressão alguma.

__Na verdade ele é meu padrasto, não conheci meu pai. Mas isso não importa agora não é?

__Talvez importe – disse o senhor parecendo produrar um gancho para continuar o assunto. Deu uma pausa e como Lucas não disse nada, continuou:

__Já ouviu falar de catalepsia meu jovem?

__É uma doença que a pessoa parece que está morta. Já li sobre isso, algumas pessoas colocavam sinos nas covas para dar alerta caso acordassem em um caixão. - disse Lucas pensando se o assunto era proposital ou apenas para matar o tempo.

__Exatamente. Então acomode-se que vou te contar uma estória sobre um necrófilo, uma criança e uma mulher que morreu duas vezes. Meu filho...

Crítica ao conto Furo no Futuro

Hoje um amigo de longa data postou uma crítica sobre o conto Furo no Futuro que li com o maior entusiasmo, não só porque ele repercutiu o conto mas também porque ele tem uma ampla experiência com literatura e certamente pode me dar uns toques sobre como melhorar a qualidade do material aqui publicado.

Aproveito a oportunidade ajudar a divulgar seu blog Letras Elétricas que já venho seguindo a muito tempo. Ler no computador e na internete é meio chato mas não sinto isto quando leio seus textos. Bom, confiram e me contem o que acharam. As críticas deste amigo me ensinaram muito sobre como melhorar um pouco meus textos que estão ainda muito longe da perfeição.

Segue o link da crítica -> http://letras-eletricas.blogspot.com/2012/01/encontrando-um-furo-no-futuro.html#more